In una casa vera
fatta di agi e di mollezze antiche
e di gerani colorati
dopo queste ortiche
non mi ci vedo più.
Io sono altro
da quando il vento ha scoperchiato il tetto.
Vivo di quello che vedo alla finestra.
E il bello è lì – dentro la mia testa.
E’ tardi.
Ora io stanzio all’essenziale.
Dove non stanno scale.
Dove c’è il sale.
Dove non sento male.
J. Mayall- G. Moor – If I don’t go home