Mese: Dicembre 2013

 
Ehi, dell’inferno, nessuno mi ascolta?
C’è musica, all’inferno?

C’è musica, all’inferno,
che non inventa all’anima lusinghe
per vederla danzare sulle punte.

Com’è dura ma vera la terra.

Nelle note antiche che trovo
e non sapevo,
non esistono violini.

In quest’inferno di giorni
e castelli di carte cadute,
e città perdute
e cose credute per vere
non voglio, non chiedo, non cerco.

Campeggia, artista di suoni di foglie,
un albero, al centro

ed io

che mi ci perdo dentro.
 

The Clash – Straight to Hell

“… Cum milia multa fecerimus
conturbabimus illa ne sciamus
cum tantum sciat esse basiorum”.

Sogno
bisogno
malattia
poesia.

Qualunque cosa sia,
lascia stare.
Non la chiamare
non darle un nome

e non contare.

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Dylan – Love sick

Ha fatto il suo tempo
la memoria del viaggio
di una ricostruzione
che non c’è.

Io ti terrò, anno passato e caro
così come si tiene un segnalibro,
come un solco profondo nella terra,
come un libro raro,
un magnifico
dispensatore di squilibrio.

Ho avuto in te
l’albero che m’ha fatto respirare.

E il santo blues,
e questo blog, che m’ha dato da inventare
un’altra me, un altro mio cantare.

Solo i numeri dispari
fanno questo miracolo.

Gira, ruota del carro,
gira ora, vortice buono, nebbia,
brucia, brucia il mio incenso nel braciere.

I numeri pari stanno a cuccia buoni buoni
pareggi con te stesso nello specchio.
Coppia oltraggiosa, doppio di nessuno.

Getto i miei dadi sul tappeto verde.
Duemilatredici più Uno.

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Patty – Cartwheels

 
Folla anonima,
secchezza d’anima.

Io isola.

La testa ferma,
la lancia in resta,
nessuna confusione.

Stendere la mia sabbia al sole
come se fosse estate.

Difficile, grande,
pesante ma capace,
il sole.

Non chiedere più d’altro che consoli.

E farmi luna
per quei raggi soli.

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Eddy Vedder – Hard sun

 
Tu vuoi sapere, amica premurosa,
come sto, e se penso
che la mia vita ha un senso
e una direzione.

Ma è un poco come chiedere a un barbone
se ama indossare gli abiti di Armani.

Io sono sveglia.
Non penso più pensieri strani.

Ho tolto via ogni sogno dai capelli.
Sono sveglia.

Non cerca un senso, né una direzione
chi è sveglio e resta immobile
nell’occhio del ciclone.

 

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Jim Morrison – Awake

 
Strana parola, “Amore”.

Piuttosto io la chiamerei
“la cosa”.

La cosa non è quegli attimi all’inizio.

Lei è materia,
è terra,
è carne,
è “cosa”.

E’ viaggio
che chiede sempre strada.

La cosa non ricorda il suo passato,
lei è la vita stessa,
è lì presente.

“La cosa” è la ricerca di ogni giorno
sollievo materiale,
è tatto,
è terra,
è carne.
E’ cosa.

Non è farfalla tremula che posa
quando sei giovane lì, sulla tua testa,
tenuta poi come cappello
dopo averla infilzata ad uno spillo.

“Cosa” dev’essere materia,
e terra, e carne, e rosa
conquistata e coltivata con fatica.

Se la chiamate amore fate male.
Quella è roba da Babbo Natale.

 

(Quello che avreste sempre voluto contrapporre a “la cosa” di Gaber)

Greg Lake – I believe in father Christmas

 
Quando tu sei nel pozzo,
io sono luna.

Poi succede il contrario.
E questa è una fortuna.

 

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Doors – The spy

Così facile amare me fasciata
dentro quel bel vestito tutto rosso.

Ma struccata, spettinata, un poco assente
e qualche cosa dentro rotto
ora che non ho il tailleur e sotto
il tacco quindici

ora che non faccio più l’equilibrista,
e poggio bene in terra le piante
dei piedi,

ecco, miracolo, mi vedi.

Vedi bella me
e la mia storia.

Stanco di quelle donne
rifatte sui romanzi,
tu vedi me
così diversa dal mondo
così perfetta per te.

Per te
così diverso dal mondo
così perfetto per me.

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Jimi – Catfish Blues

Restano nella valigia
chiusi come le mie labbra
stretti come due mani

vicini
come fossero domani.

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lou Reed – This Magic Moment

Io sono il libro nascosto,
sono una cosa senza posto.

Sono chi scrive e non cerca la gloria,
io sono la mia memoria.

Io sono la casa che cela
io sono la capra che bela.

Sono la capra di Saba,
che s’è slegata.
La capra di Saba veramente,
che bela e che non vuole niente,
ma proprio niente niente.

Io sono un’ala piccola che da sola ha volato,
sono mezzo foglio col mio nome strappato.

Io sono una margherita sul prato.
E qualcuno che ci è passato.

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Jimi – Little wing

Giocano sul marciapiedi.

Avranno sei, o forse sette anni.
Uno dei tre, quello terribile
– è sempre il più sensibile,
ha le unghie tutte rosicchiate –
mi vede e dice ad alta voce, che io senta:
“A ME LA SCUOLA MI FA SCHIFO!”.

Io rido, mi avvicino, sospiro piano e dico:
“Uh, non dirlo a me, è una vita che ci vado…”
Lui soffia, e resta con la testa bassa.

“Ci vado da quasi cinquant’anni, io, alla scuola” – dico
“però ho trovato un trucco un sacco fico”
“E quale? bugiarda, non esiste nessun trucco!”
“Oh sì che c’è:
devi vedere dentro al libro quel che piace a te:
vedrai gazzelle, astronavi, e a volte gli scorpioni.
Vedrai le stelle, le api, gli sci con gli scarponi”
“Seeeee…. e poi la mia maestra…”
“La tua maestra vedrà che sei attento
e apprezzerà che leggi e sei contento”.
Poi mi allontano, facendogli ciao-ciao con una mano.

Allora grida alle mie spalle uno dei tre:
“Signora, domani posso venire a scuola con te?”
 

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Peter Gabriel – Mother of Violence

 
Fummo giovani
vecchi di speranze:

la schiena piegata
dal peso degli anni davanti
le mani tremanti
le rughe degli anni di piombo
senza la voce
e col peso della croce.

Ora siamo coscienza pulita ed età
leggera degli anni davanti
leggera degli anni di dietro.

Come i vecchi
che sposano l’anima al corpo

– e a vent’anni non lo fai
e il perché non lo sai.

Libera dagli anni davanti
libera dagli anni di dietro,
libera nos
libera dalla paura,

libera l’anima danzante sul muro,
e il corpo
libero di futuro.
 

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Pink Floyd – Fearless

Caro Gesù Bambino,
vola da chi sai tu,
sussurragli all’orecchio,
digli che non ne possiamo più
dei loro alberi di natale,
di quelle belle foto messe sui profili,
dei loro panettoni e dei fuochi nei camini.

Riportagli alla mente
trecentonove morti e le macerie,
e noi sfollati,
e tutte le cose serie.

Benedici questi muri di cartongesso,
fa’ che reggano finché ci stiamo appresso.

Benedici i nostri piccolissimi addobbi di Natale,
e dacci oggi la nostra lotta quotidiana
per una vita normale.

Benedici la nostra vita sacrificata,
e la nostra bella casa rovinata.

Donaci della paglia profumata,
che sia da letto per la mangiatoia.
E donaci il calore dell’asinello,
che rende il mondo tanto più dolce e bello.

E mantienici in questa verità.
Perché noi non ci cambieremmo mai,
con quelli di là.

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Leonard Cohen – Alleluja

 
Si costruiscono continuamente
varianti su varianti
per i mezzi pesanti.

Ma alla fine
ti ritrovi sempre
una betoniera davanti.

 

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  Duel – film
 
 

Lei era vecchia abbastanza per dirglielo
e lui lo era abbastanza per sentirselo dire.

“Maestro, non sono più una ragazza,
e non ho più nessuna divisa.
E’ il nostro tempo?”

“Questo è il tempo in cui si lasciano le divise.
Tu la tua, io la mia.
E’ in quel tempo che ci si incontra.
Quando niente comincia,
e niente finisce.

Quel niente
è la vita”.

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Art Teacher – Rufus Wainwright

Le lavagne raccontano pensieri
che non sono più quelli di ieri.

Le lavagne parlano canzoni
facili come gli aquiloni,
semplici, fatte di piccoli suoni.

Hanno lo stesso colore,
ma ora fanno la rima cuore-amore.

Le parole sofferte della mia generazione,
i suoni avvelenati dei nostri cantautori
ecco, sono rimasti tutti fuori.

Forse è un bene, dirà qualcuno:
a diciott’anni anni ne avevamo già quaranta,
ci rifiutammo sempre di farne quarantuno.

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The Who – My generation

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E’ allegro dentro,
chi fuori sembra
velato di malinconia.

Chi fuori appare allegro
ha dentro la tristezza
di chi non ha segreto
e fantasia.

Queste sono cose così viste
da chi apparentemente
ha lo sguardo triste.

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Bob – Man of constant sorrow

E’ che

(come si dice)

all’asino

ogni tanto

una carota

gliela devi pure dare…

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Charlie Winston – Like a Hobo

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Arrivano di corsa, i giorni.

E i mesi, le feste, gli anni e le stagioni.
L’otto dicembre, Natale, il 15 gennaio
il ventiquattro maggio Duemilaquattordici.

E tu ti dai da fare con le forbici
tagliando insopportabili propositi.

Dopo aver detto andrò, vedrò, ne farò cento
poi saggiamente tagli,
fai mille pezzettini sparsi al vento.

Attaccata al filo della ragnatela,
ti trovano le feste quando arrivano.

E come potrai fare tu non sai
quello che già sapevi
non farai.

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Cat Stevens – The wind

 
Per me non vale niente
che il povero pavone sfoggi
la sciocchezza delle piume,
in cerca della femmina in vetrina.

Per me non vale niente
che la civetta danzi sul suo ramo
con gli occhi gialli, inerme,
e occhieggi al maschio in cerca di conferme.

Vale per me
essere una e Luna,
e ruota di colori.

E solo per due occhi,
per due soli.

 

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Radiohead – How to desappear completely